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Comentários: Este é um trecho mais longo e complexo. A tradução tenta manter a linguagem e o tom do original ao máximo. --- Prova do Pudim A PRIMAVERA PISCAVA um olhar vítreo para o Editor Westbrook, da Minerva Magazine, e desviou-o de seu curso. Ele havia almoçado no seu canto favorito de um hotel da Broadway e estava voltando para o escritório quando seus pés se deixaram enredar pelo encanto da coquete vernal. O que quer dizer que ele virou em direção ao leste na Rua Vinte e Seis, atravessou em segurança a enchente de primavera dos veículos na Quinta Avenida e perambulou pelas passarelas do brotante Madison Square. O ar leniente e o cenário do pequeno parque quase formavam um pastoral; o motivo de cor era verde - a sombra presidindo a criação do homem e da vegetação. A grama tenra entre as passarelas era da cor de zarcão, um verde venenoso, que remetia à horda de humanos abandonados que respiraram sobre o solo durante o verão e o outono. Os brotos das árvores em erupção pareciam estranhamente familiares para aqueles que botanizaram entre os enfeites do prato de peixe de um jantar de quarenta centavos. O céu acima tinha aquele tom pálido de aquamarina que os poetas de quarto costumam rimar com “verdade” e “Sue” e “coo”. A única cor natural e franca visível era o ostensível verde dos bancos recém-pintados - um tom entre a cor de um pepino em conserva e o de um impermeável desbotado do ano passado. Mas, para os olhos urbanos do Editor Westbrook, a paisagem parecia uma obra-prima. E agora, seja você daqueles que avançam ou do gentil encontro que teme pisar, você deve seguir em uma breve invasão da mente do editor. O espírito do Editor Westbrook estava contente e sereno. A edição de abril da Minerva havia vendido toda sua edição antes do décimo dia do mês - um jornaleiro em Keokuk escrevera que ele poderia ter vendido mais cinquenta exemplares se os tivesse tido. Os proprietários da revista haviam aumentado seu (do editor) salário; ele acabara de instalar em sua casa uma joia de uma cozinheira recentemente importada que tinha medo de policiais; e os jornais da manhã haviam publicado na íntegra um discurso que ele havia feito em um banquete de editores. Além disso, ecoavam em sua mente as notas jubilosas de uma esplêndida canção que sua encantadora jovem esposa havia cantado para ele antes que ele deixasse seu apartamento no centro da cidade naquela manhã. Ela estava tomando um entusiasmo crescente por sua música ultimamente, praticando cedo e diligentemente. Quando ele a elogiou pela melhora em sua voz, ela o abraçou de alegria com seu elogio. Ele sentiu, também, o benigno, tônico medicamento da primavera, fluteando suavemente pelos pavilhões da cidade convalescente. Enquanto o Editor Westbrook passeava entre filas de bancos do parque (já se enchendo de vagabundos e guardiões de uma infância sem lei), ele sentiu sua manga ser agarrada e segurada. Suspeitando que estava prestes a ser abordado por um pedinte, ele virou um rosto frio e sem proveito, e viu que seu captor era - Dawe - Shackleford Dawe, desleixado, quase esfarrapado, a gentileza mal visível nele através das linhas mais profundas do miserável. Enquanto o editor se recompunha de sua surpresa, é oferecida uma biografia-relâmpago de Dawe. Ele era um escritor de ficção e um dos velhos conhecidos de Westbrook. Em certo momento, eles poderiam ter se chamado de velhos amigos. Dawe tinha algum dinheiro naquela época e vivia em um prédio de apartamentos decente perto do de Westbrook. As duas famílias iam frequentemente juntos a teatros e jantares. Mrs. Dawe e Mrs. Westbrook tornaram-se amigas "queridinhas". Então, um dia, um tentáculo do polvo, apenas para se divertir, engoliu o capital de Dawe, e ele se mudou para a vizinhança de Gramercy Park, onde, por algumas moedas por semana, pode-se sentar sobre seu baú sob candelabros de oito braços e diante de lareiras de mármore de Carrara e observar os ratos brincando no chão. Dawe pensou em viver escrevendo ficção. De vez em quando, ele vendia uma história. Ele enviou muitas para Westbrook. A Minerva publicou uma ou duas delas; as restantes foram devolvidas. Westbrook enviava uma carta pessoal cuidadosa e conscienciosa com cada manuscrito rejeitado, apontando em detalhes suas razões para considerá-lo indisponível. O Editor Westbrook tinha sua própria concepção clara do que constituía boa ficção. Assim como Dawe. Mrs. Dawe estava principalmente preocupada com os componentes dos magros pratos de comida que ela conseguia juntar. Certa vez, Dawe estava declamando para ela sobre as excelências de certos escritores franceses. No jantar, sentaram-se para um prato que um estudante faminto poderia engolir de um só fôlego. Dawe comentou. “É hash Maupassant,” disse Mrs. Dawe. “Pode não ser arte, mas eu gostaria que você fizesse uma série de cinco etapas Marion Crawford com um soneto de Ella Wheeler Wilcox como sobremesa. Estou com fome.” Assim estava a distância do sucesso Shackleford Dawe quando agarrou a manga do Editor Westbrook na Madison Square. Essa era a primeira vez que o editor via Dawe em vários meses. “Por que, Shack, é você mesmo?” disse Westbrook um tanto desajeitadamente, pois a forma desta frase parecia tocar na aparência mudada do outro. “Sente-se por um minuto,” disse Dawe, puxando a sua manga. “Este é o meu escritório. Não posso ir ao seu, parecendo assim. Oh, sente-se - você não será desgraçado. Aqueles pássaros meio depenados nos outros bancos o tomarão como um intruso fino. Eles não saberão que você é apenas um editor.” “Fuma, Shack?” disse o Editor Westbrook, afundando cautelosamente sobre o banco verde virulento. Ele sempre cedia graciosamente quando cedia. Dawe abocanhou o charuto como um guarda-rios arremessa-se sobre um peixe-sol, ou uma garota mordisca um creme de chocolate. “Eu acabei de - ” começou o editor. “Oh, eu sei; não termine,” disse Dawe. “Dê-me um fósforo. Você tem apenas dez minutos para poupar. Como você conseguiu passar pelo meu ajudante de escritório e invadir meu santuário? Lá vai ele agora, lançando seu bastão em um cachorro que não conseguiu ler as placas 'Mantenha-se fora da Grama'." “Como vai a escrita?” perguntou o editor. “Olhe para mim,” disse Dawe, “para a sua resposta. Agora não faça essa cara de embaraço, amigável-mas-honesto e me pergunte por que eu não aceito um emprego como agente de vinho ou motorista de táxi. Estou na batalha até o fim. Eu sei que posso escrever boa ficção e vou forçar vocês a admitir isso. Vou fazê-lo mudar a grafia de 'arrependimentos' para 'c-h-e-q-u-e' antes de terminar com você.” O Editor Westbrook olhava por seus óculos de nariz com uma expressão doce e triste, onisciente, simpática, cética - a expressão com direitos autorais do editor assediado pelo colaborador indisponível. “Você leu a última história que te enviei - 'O Alarme da Alma'?” perguntou Dawe. “Cuidadosamente. Hesitei sobre essa história, Shack, realmente hesitei. Tinha alguns pontos bons. Estava escrevendo uma carta para enviar com ela quando ela voltar para você. Lamento -” “Não me importo com os arrependimentos,” disse Dawe sombriamente. “Não há mais cura nem dor neles. O que quero saber é por quê. Vamos lá, agora; comece com os pontos bons.” “A história,” disse Westbrook deliberadamente, após um suspiro contido, “é escrita em torno de um enredo quase original. Caracterização - o melhor que você já fez. Construção - quase tão boa, exceto por alguns pontos fracos que poderiam ser fortalecidos com algumas mudanças e toques. Era uma boa história, exceto - ” “Eu sei escrever inglês, não sei?” interrompeu Dawe. “Eu sempre disse,” disse o editor, “que você tinha estilo.” “Então o problema é o - ” “Mesmo de sempre,” disse o Editor Westbrook. “Você trabalha no seu clímax como um artista. E então você se transforma em um fotógrafo. Não sei que forma de loucura obstinada o possui, Shack, mas é isso que você faz com tudo que escreve. Não, vou retirar a comparação com o fotógrafo. De vez em quando a fotografia, apesar de sua perspectiva impossível, consegue registrar uma visão fugaz da verdade. Mas você estraga todos os desfechos com aqueles traços planos, monótonos e obliteradores de seu pincel que eu tantas vezes reclamei. Se você se elevasse ao pináculo literário de suas cenas dramáticas e as pintasse nas cores fortes que a arte exige, o carteiro deixaria menos envelopes volumosos e auto-endereçados na sua porta.” “Oh, concertos e holofotes!” exclamou Dawe com desdém. “Você ainda tem aquele velho pancada de encenação de serraria no seu cérebro. Quando o homem de bigode preto sequestra Bessie de cabelos dourados, você tem que fazer a mãe ajoelhar-se e erguer as mãos no holofote e dizer: 'Que o céu alto testemunhe que não descansarei nem de noite nem de dia até que o vilão sem coração que roubou minha filha sinta o peso da vingança de uma mãe!'” O Editor Westbrook concedeu um sorriso de complacência impenetrável. “Acho,” disse ele, “que na vida real a mulher se expressaria com essas palavras ou com palavras muito semelhantes.” “Nem em uma apresentação de seiscentos dias em qualquer lugar, exceto no palco,” disse Dawe fervorosamente. “Vou lhe dizer o que ela diria na vida real. Ela diria: 'O quê! Bessie levada por um estranho? Meu Deus! É um problema após outro! Pegue meu outro chapéu, preciso correr até a delegacia de polícia. Por que ninguém estava cuidando dela, gostaria de saber? Pelo amor de Deus, saia do meu caminho ou nunca estarei pronta. Não esse chapéu - o marrom com laços de veludo. Bessie deve ter enlouquecido; ela geralmente tem medo de estranhos. Isso é muito pó? Caramba! Como estou abalada!'" “É assim que ela falaria,” continuou Dawe. “As pessoas na vida real não entram em heroísmos e verso branco em crises emocionais. Elas simplesmente não conseguem. Se falam em tais ocasiões, elas recorrem ao mesmo vocabulário que usam todos os dias, e embaralham um pouco mais suas palavras e ideias, só isso.” “Shack,” disse o Editor Westbrook impressionantemente, “você já pegou a forma mutilada e sem vida de uma criança debaixo do pára-lama de um bonde e carregou-a em seus braços e a colocou diante da mãe desesperada? Alguma vez fez isso e ouviu as palavras de dor e desespero fluírem espontaneamente de seus lábios?” “Nunca fiz,” disse Dawe. “E você?” “Bem, não,” disse o Editor Westbrook, com uma leve carranca. “Mas posso bem imaginar o que ela diria.” “Eu também,” disse Dawe. E agora chegara o momento apropriado para o Editor Westbrook desempenhar o papel de oráculo e silenciar seu contribuidor opinativo. Não era para um ficcionista não-chegado ditar palavras a serem proferidas pelos heróis e heroínas da Minerva Magazine, contrárias às teorias do editor dela. “Meu caro Shack,” disse ele, “se eu conheço algo da vida, sei que toda emoção súbita, profunda e trágica no coração humano exige uma expressão apropriada, concordante, conformável e proporcionada de sentimento. Quanto dessa inevitável harmonia entre expressão e sentimento deve ser atribuída à natureza e quanto à influência da arte, seria difícil dizer. O rugido sublimemente terrível da leoa que foi privada de seus filhotes é dramaticamente tão superior ao seu costumeiro lamento e ronronar como as declarações régias e transcendentais de Lear estão acima do nível de suas divagações senis. Mas também é verdade que todos os homens e mulheres possuem o que se pode chamar de um senso dramático subconsciente que é despertado por uma emoção suficientemente profunda e poderosa - um senso adquirido inconscientemente da literatura e do palco que os impele a expressar essas emoções em uma linguagem adequada à sua importância e valor histriônico.” “E em nome dos sete sagrados cobertores de sela de Sagitário, de onde o palco e a literatura tiraram essa manobra?” perguntou Dawe. “Da vida,” respondeu o editor triunfantemente. O escritor de contos levantou-se do banco e gesticulou eloqüentemente, mas silenciosamente. Ele estava sem palavras com as quais formular adequadamente seu desacordo. Em um banco próximo, um vagabundo desleixado abriu os olhos vermelhos e percebeu que seu apoio moral era devido a um irmão oprimido. “Dá um soco nele, Jack,” chamou ele roucamente para Dawe. “O que ele está fazendo fazendo barulho como uma arca de centavos entre cavalheiros que vêm à praça para sentar e pensar?” O Editor Westbrook olhou para o relógio com um afetado show de lazer. “Diga-me,” perguntou Dawe, com ansioso espírito beligerante, “quais falhas especiais em 'O Alarme da Alma' te fizeram rejeitá-lo.” “Quando Gabriel Murray,” disse Westbrook, “vai ao seu telefone e é informado de que sua noiva foi baleada por um ladrão, ele diz - não me lembro das palavras exatas, mas - ” “Eu lembro,” disse Dawe. “Ele diz: 'Maldita a central; ela sempre me desliga.' (E depois para seu amigo): 'Diga, Tommy, uma bala de trinta e dois faz um grande buraco? É meio azar, não é? Você poderia me conseguir uma bebida do aparador, Tommy? Não; direto; nada ao lado.'” “E novamente,” continuou o editor, sem pausa para argumentar, “quando Berenice abre a carta do marido informando que ele fugiu com a garota da manicure, suas palavras são - deixe-me ver -” “Ela diz,” interveio o autor: “'Bem, o que você acha disso!'” “Palavras absurdamente inapropriadas,” disse Westbrook, “apresentando um anti-clímax - mergulhando a história em um baude. Pior ainda; eles refletem a vida de maneira falsa. Nenhum ser humano jamais proferiu banalidades coloquiais quando confrontado por uma tragédia repentina.” “Errado,” disse Dawe, fechando seus maxilares não barbeados detestavelmente. “Eu digo que nenhum homem ou mulher jamais declama com um palavreado alto quando enfrentam um verdadeiro clímax. Eles falam naturalmente, e um pouco pior.” O editor levantou-se do banco com sua pose de indulgência e informação interna. “Diz, Westbrook,” disse Dawe, prendendo-o pela lapela, “você teria aceitado 'O Alarme da Alma' se acreditasse que as ações e palavras dos personagens eram fiéis à vida nas partes da história que discutimos?” “É muito provável que sim, se eu acreditasse assim,” disse o editor. “Mas já expliquei a você que não acredito.” “Se eu pudesse provar a você que estou certo?” “Sinto muito, Shack, mas temo que não tenha tempo para argumentar mais agora.” “Eu não quero argumentar,” disse Dawe. “Quero demonstrar a você da própria vida que minha visão é a correta.” “Como você poderia fazer isso?” perguntou Westbrook em tom de surpresa. “Ouça,” disse o escritor seriamente. “Pensei em um jeito. É importante para mim que minha teoria sobre a ficção fiel à vida seja reconhecida como correta pelas revistas. Lutei por isso há três anos e estou no último dólar, com dois meses de aluguel vencido.” “Tenho aplicado o oposto de sua teoria,” disse o editor, “ao selecionar a ficção para a Minerva Magazine. A circulação subiu de noventa mil para - ” “Quatrocentos mil,” disse Dawe. “Embora devesse ter sido impulsionada para um milhão.” “Você disse algo para mim há pouco sobre demonstrar sua teoria predileta.” “Assim farei. Se me conceder cerca de meia hora de seu tempo, provarei a você que estou certo. Provarei com Louise.” “Sua esposa!” exclamou Westbrook. “Como?” “Bem, não exatamente por ela, mas com ela,” disse Dawe. “Agora, você sabe como sempre Louise me foi devota e amorosa. Ela pensa que sou a única preparação genuína no mercado que carrega a assinatura do velho doutor. Ela ficou ainda mais afeiçoada e fiel desde que me encaixei no papel de gênio negligenciado.” “De fato, ela é uma companheira de vida encantadora e admirável,” concordou o editor. “Lembro-me de quão inseparáveis amigas ela e Mrs. Westbrook foram um dia. Somos dois caras de sorte, Shack, por ter esposas assim. Você deve trazer Mrs. Dawe alguma noite em breve, e teremos um daqueles jantares informais com prato de chafing que tanto apreciávamos.” “Mais tarde,” disse Dawe. “Quando conseguir outra camisa. E agora direi meu esquema. Quando estava prestes a sair de casa depois do café da manhã - se é que se pode chamar chá e aveia de café da manhã - Louise me disse que iria visitar sua tia na rua Oitenta e Nove. Ela disse que retornaria para casa às três horas. Ela é sempre pontual ao minuto. Agora são - ” Dawe olhou para o bolso do relógio do editor. “Vinte e sete minutos para as três,” disse Westbrook, examinado seu relógio. “Temos tempo suficiente,” disse Dawe. “Iremos ao meu apartamento imediatamente. Escreverei uma nota, endereçada a ela, e a deixarei sobre a mesa onde ela verá ao entrar pela porta. Você e eu estaremos na sala de jantar ocultos pelas cortinas. Nessa nota, direi que fugi dela para sempre com uma afinidade que entende as necessidades de minha alma artística, como ela nunca entendeu. Quando ela ler, observaremos suas ações e ouviremos suas palavras. Então saberemos qual teoria é a correta - sua ou minha.” “Oh, de jeito nenhum!” exclamou o editor, balançando a cabeça. “Isso seria inexcusavelmente cruel. Eu não poderia consentir em que os sentimentos da Sra. Dawe sejam assim manipulados.” “Anime-se,” disse o escritor. “Acho que a aprecio tanto quanto você. É para o benefício dela tanto quanto o meu. Tenho que arranjar mercado para minhas histórias de alguma forma. Não machucará Louise. Ela é saudável e robusta. Seu coração funciona tão forte quanto um relógio de noventa e oito centavos. Será apenas por um minuto, e então eu sairei e explicarei a ela. Você realmente me deve essa chance, Westbrook.” O Editor Westbrook finalmente cedeu, embora apenas meio disposto. E na metade dele que consentiu, espreitava o vivissector que existe em todos nós. Que atire a primeira pedra quem nunca usou o bisturi. Piedade que não há o suficiente de coelhos e porquinhos-da-índia para todos. Os dois experimentadores na Arte deixaram a praça e apressaram-se para o leste e depois para o sul até chegarem ao bairro de Gramercy. Dentro de suas grades altas de ferro, o pequeno parque vestiu seu elegante casaco de verde primaveril e admirava-se em sua pequena fonte. Fora das grades, o quadrado oco de casas decadentes, conchas de uma nobreza passada, inclinavam-se como se fossem em fofoca fantasmagórica sobre os feitos esquecidos da qualidade desaparecida. Sic transit gloria urbis. Um quarteirão ou dois ao norte do parque, Dawe direcionou o editor novamente para o leste, então, após cobrir uma pequena distância, para um edifício de apartamentos elevado, mas estreito, sobrecarregado com uma fachada floridamente superdecorada. Para o quinto andar, eles subiram, e Dawe, ofegante, empurrou sua chave para a fechadura de um dos apartamentos da frente. Quando a porta se abriu, o Editor Westbrook viu, com sentimento de pena, quão pobremente e escassamente os quartos estavam mobiliados. “Pegue uma cadeira, se conseguir encontrar uma,” disse Dawe, “enquanto procuro uma caneta e tinta. Oh, o que é isso? Aqui está uma nota de Louise. Ela deve tê-la deixado lá quando saiu esta manhã.” Ele pegou um envelope que estava na mesa central e rasgou-o. Começou a ler a carta que retirou dele, e uma vez iniciado em voz alta, assim a leu até o fim. Essas são as palavras que o Editor Westbrook ouviu: QUERIDO SHACKLEFORD, "Até o momento que você pegar esta carta, estarei a cerca de cem milhas de distância e ainda indo embora. Consegui um lugar no coro da Companhia de Ópera Ocidental, e saímos em turnê hoje ao meio-dia. Eu não queria morrer de fome, então decidi fazer meu próprio sustento. Não estou voltando. A Sra. Westbrook está indo comigo. Ela disse que estava cansada de viver com uma combinação de fonógrafo, iceberg e dicionário, e ela também não está voltando. Estivemos praticando as músicas e danças secretamente por dois meses. Espero que você tenha sucesso e se saia bem. Adeus. “LOUISE.” Dawe deixou cair a carta, cobriu o rosto com as mãos trêmulas e gritou em voz profunda e vibrante: “Meu Deus, por que me deste este cálice para beber? Visto que ela é falsa, então que os mais belos dons do Céu, fé e amor, se tornem as palavras zombeteiras de traidores e amigos!” Os óculos do Editor Westbrook caíram no chão. Os dedos de uma mão mexeram-se nervosamente com um botão em seu casaco enquanto ele exclamava entre seus lábios pálidos: “Diz-me, Shack, não é isso uma porcaria de bilhete? Não acordaria você da cama, Shack? Não é uma porcaria, Shack - não é?”