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Portuguese

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------------------ XLVII. O Poeta e o Camponês UM DIA DESTES, um amigo poeta meu, que viveu em estreita comunicação com a natureza durante toda a sua vida, escreveu um poema e levou-o a um editor. Era um pastoral vivaz, cheio do genuíno sopro dos campos, o canto dos pássaros e o murmúrio agradável dos riachos fluentes. Quando o poeta voltou para saber sobre a publicação, com esperanças de um jantar de bife, o poema foi devolvido com o comentário: "Muito artificial". Alguns de nós nos reunimos sobre porções de espaguete e chianti do Condado de Dutchess, engolindo a indignação junto com os bocados escorregadios. E lá, cavamos uma armadilha para o editor. Estava conosco Conant, um escritor de ficção bem sucedido - um homem que pisou no asfalto durante toda a sua vida e que nunca olhou para cenas bucólicas, exceto com sensações de desgosto das janelas dos trens expressos. Conant escreveu um poema e o chamou de "A Corça e o Riacho". Foi um bom exemplo do tipo de trabalho que você esperaria de um poeta que se aventurou com Amaryllis apenas até as vitrines do florista, e cuja única discussão ornitológica tinha sido mantida com um garçom. Conant assinou este poema, e nós o enviamos para o mesmo editor. Mas isso tem muito pouco a ver com a história. Assim que o editor estava lendo a primeira linha do poema, na manhã seguinte, uma figura tropeçou para fora da balsa West Shore e avançou lentamente pela Rua Quarenta e Dois. O invasor era um jovem com olhos azul-claros, lábio caído e cabelo da cor exata da pequena órfã (posteriormente descoberta como filha de um conde) em uma das peças do Sr. Blaney. Suas calças eram de veludo cotelê, seu casaco de mangas curtas, com botões no meio das costas. Uma perna da bota estava fora da calça de veludo cotelê. Olhou-se com expectativa, embora em vão, para seu chapéu de palha esperando ver buracos para as orelhas, sua forma sugerindo a suspeita de que tinha sido arruinado de um antigo possuidor equino. Em sua mão havia uma valise - descrevê-la seria uma tarefa impossível; um homem de Boston não teria carregado seu almoço e livros de direito para o escritório nela. E acima de uma orelha, em seu cabelo, havia um fiapo de feno - a carta de crédito do rústico, seu emblema de inocência, o último toque do Éden permanecendo para envergonhar os homens desonestos. Sabiamente, sorridentemente, as multidões da cidade passaram por ele. Eles viram o estranho abobalhado ficar na sarjeta e esticar o pescoço para os altos edifícios. Com isso, eles pararam de sorrir, e até de olhar para ele. Tinha sido feito tantas vezes. Alguns olharam para a valise antiga para ver que tipo de atração do Coney ou marca de chiclete ele poderia estar assim memorizando. Mas, na maior parte, ele foi ignorado. Até mesmo os meninos vendedores de jornais pareciam entediados quando ele escapuliu como um palhaço de circo do caminho de táxis e bondes. Na Oitava Avenida estava 'Bunco Harry', com seu bigode tingido e olhos brilhantes e bem-intencionados. Harry era um artista bom demais para não ficar incomodado ao ver um ator exagerando seu papel. Ele se aproximou do camponês, que havia parado para abrir a boca em frente a uma vitrine de joalheria, e balançou a cabeça. 'Muito exagerado, camarada,' disse ele criticamente - 'exagerado por uns bons centímetros. Não sei qual é o seu truque; mas você está muito carregado de adereços. Esse feno, ora - nem deixam mais isso no circuito de Proctor.' 'Não entendo você, senhor,' disse o ingênuo. 'Não estou atrás de nenhum circo. Apenas vim de Ulster County para ver a cidade, já que a colheita de feno acabou. Nossa! Mas é enorme. Pensei que Poughkeepsie era grande; mas esta cidade é cinco vezes maior.' 'Muito bem,' disse 'Bunco Harry', levantando as sobrancelhas, 'não quis me intrometer. Não precisa contar. Achei que você deveria dar uma maneirada, então tentei te avisar. Desejo sucesso no seu esquema, seja qual for. Vamos tomar uma bebida, de qualquer forma.' 'Eu não me importaria de tomar um copo de cerveja lager,' reconheceu o outro. Eles foram a um café frequentado por homens de rostos lisos e olhos astutos, e se sentaram com suas bebidas. 'Estou feliz por ter te encontrado, senhor,' disse Haylocks. 'Que tal jogar umas rodadas de sete e meio? Eu trouxe as cartas.' Ele as pescou da valise de Noé - um baralho raro, inimitável, gorduroso de jantares de bacon e sujo com o solo dos campos de milho. 'Bunco Harry' riu alto e brevemente. 'Não para mim, esportista,' disse ele firmemente. 'Não vou contra esse disfarce por um centavo. Mas ainda digo que você exagerou. Ninguém no interior se veste assim desde '79. Duvido que você conseguisse nem mesmo um relógio de corda no Brooklyn com essa configuração.' 'Oh, você não precisa pensar que eu estou sem dinheiro,' vangloriou-se Haylocks. Ele puxou uma massa de notas de dinheiro firmemente enroladas, do tamanho de uma xícara de chá, e as colocou sobre a mesa. 'Consegui isso pela minha parte da fazenda da minha avó,' anunciou. 'Há $950 nesse rolo. Pensei em vir à cidade e procurar um negócio promissor para entrar.' 'Bunco Harry' pegou o rolo de dinheiro e olhou para ele com quase respeito nos olhos sorridentes. 'Já vi piores,' disse ele criticamente. 'Mas você nunca conseguirá assim com essas roupas. Você precisa de sapatos claros, um terno preto e um chapéu de palha com uma faixa colorida, e falar bastante sobre Pittsburgh e diferenciais de frete, e tomar xerez no café da manhã para conseguir passar algo falsificado como isso.' 'Qual é a jogada dele?' perguntaram dois ou três homens de olhos astutos a 'Bunco Harry' após Haylocks haver recolhido seu dinheiro impugnado e partido. 'É falsificação, imagino,' disse Harry. 'Ou ele é um dos homens de Jerome. Ou algum cara com um novo golpe. Tem uma aparência muito rústica. Talvez seja isso - eu me pergunto agora - oh não, não poderia ser dinheiro de verdade.' Haylocks continuou vagando. Provavelmente a sede o atacou novamente, pois mergulhou em uma taberna escura em uma rua lateral e comprou cerveja. Vários homens sinistros pairavam em uma extremidade do balcão. À primeira vista, seus olhos brilharam; mas quando a insistente e exagerada rusticidade dele se tornou aparente, suas expressões mudaram para uma suspeita cautelosa. Haylocks balançou sua valise sobre o balcão. 'Fica com isso por um tempo para mim, senhor,' disse ele, mastigando a ponta de um charuto de tom mineral. 'Vou voltar depois que der uma volta. E cuide dela, pois tem $950 dentro, embora talvez você não pense ao olhar para mim.' Em algum lugar lá fora, um fonógrafo começou a tocar uma peça de banda, e Haylocks saiu para acompanhá-la, com os botões do casaco pulando no meio das costas. 'Divisão? Mike,' disseram os homens pendurados no bar, piscando abertamente um para o outro. 'Sério, agora,' disse o barman, chutando a valise para o lado. 'Não acho que eu vá cair nessa, acha? Qualquer um pode ver que ele não é um simplório. Acho que ele é um dos caras do McAdoo. Ele é uma tolice se realmente se disfarçou assim. Não há partes do país agora onde as pessoas se vestem assim, desde que a entrega rural gratuita foi lançada para Providence, Rhode Island. Se ele tem $950 nessa valise, é um Waterbury de $0,98 que parou às dez para as dez.' Quando Haylocks esgotou os recursos do Sr. Edison para se divertir, ele voltou para buscar sua valise. E então desceu pela Broadway, colhendo as vistas com seus olhos azuis ávidos. Mas ainda, e sempre mais, a Broadway o rejeitava com olhares curtos e sorrisos sardônicos. Ele era o mais antigo dos 'gags' que a cidade deveria suportar. Ele era tão flagrantemente impossível, tão ultrarrústico, tão exagerado além dos produtos mais grotescos do celeiro, do campo de feno e do palco vaudeville, que ele conseguia apenas exaustão e suspeita. E o fiapo de feno em seu cabelo era tão genuíno, tão fresco e cheiroso de prados, tão clamorosamente rural, que até mesmo um fraudador de jogos de bolinhas retirava suas ervilhas e dobrava sua mesa ao vê-lo. Haylocks sentou-se em uma escadaria de pedra e mais uma vez exumou seu rolo de notas amarelas da valise. A de fora, uma de vinte, ele separou e chamou um menino vendedor de jornais. 'Filho,' disse ele, 'corre por aí e troca isso para mim. Estou quase sem dinheiro trocado; acho que você ganha uma moeda se puder se apressar.' Uma expressão ferida apareceu através da sujeira no rosto do jovem entregador. 'Ah, cê tá zoando! Vai e troca sua nota engraçada você mesmo. Você não tá com roupa de quem saiu da fazenda. Vai com esse dinheiro de teatro.' Em uma esquina, um olheiro de olhos aguçados para uma casa de jogos. Ele viu Haylocks e sua expressão de repente ficou fria e virtuosa. 'Senhor,' disse o rústico. 'Ouvi falar de lugares nessa cidade onde um sujeito poderia jogar um bom jogo de brasas ou jogar uma carta no keno. Tenho $950 nessa valise e vim de Ulster para ver os pontos. Sabe onde um sujeito poderia conseguir ação com uns 9 ou 10 dólares? Vou me divertir e depois talvez compre um negócio de algum tipo.' O olheiro parecia dolorido e investigou uma manchinha branca na unha do dedo indicador esquerdo. 'Sai dessa, velho,' murmurou ele com reprovação. 'O Gabinete Central deve estar louco de mandar você sair parecendo um bocó. Você não conseguiria chegar a duas quadras de um jogo de moedas na calçada com esses adereços do Tony Pastor. O recente Sr. Scotty, do Vale da Morte, tem você batido por um quarteirão transversal em termos de cenário elisabetano e acessórios mecânicos. Dá o fora. Não, não conheço salões ornamentados onde alguém possa apostar uma viatura no ás.' Rejeitado novamente pela grande cidade que é tão rápida em detectar artificialidades, Haylocks sentou-se na calçada e apresentou seus pensamentos para uma conferência. 'São minhas roupas,' disse ele; 'maldito se não forem. Eles acham que sou um simplório e não querem nada comigo. Ninguém nunca zombou deste chapéu em Ulster. Acho que, se você quiser que as pessoas te notem em Nova York, deve se vestir como elas.' Assim, Haylocks foi às compras nos bazares, onde homens falavam pelo nariz e esfregavam as mãos e passavam a fita de medição extasiados sobre o volume em seu bolso interno, onde repousava um milho com um número par de fileiras. E mensageiros carregando pacotes e caixas fluíam para seu hotel na Broadway, dentro das luzes de Long Acre. Às nove da noite, um desceu para a calçada que Ulster renegaria. Seus sapatos eram de um castanho brilhante; seu chapéu no mais novo estilo. Suas calças cinza claras bem passadas; um alegre lenço de seda azul balançava no bolso do peito de seu elegante casaco de passeio inglês. Sua gola poderia enfeitar a vitrine de uma lavanderia; seu cabelo loiro estava cortado rente; o fiapo de feno tinha ido embora. Por um instante, ele ficou, resplandecente, com o ar relaxado de um boulevardier, formulando em sua mente o trajeto para seus prazeres noturnos. E então ele desceu a rua brilhante e alegre com o andar fácil e gracioso de um milionário. Mas no instante em que ele parou, os olhos mais sábios e aguçados da cidade já o envolviam em seu campo de visão. Um homem corpulento de olhos cinza escolheu dois de seus amigos com um erguer de sobrancelhas da fileira de vagabundos em frente ao hotel. 'O jeca mais suculento que vi em seis meses,' disse o homem de olhos cinza. 'Venham comigo.' Eram onze e meia quando um homem galopou para dentro da delegacia da Rua Quarenta e Sete Oeste com a história de suas injustiças. 'Novecentos e cinquenta dólares,' ele respirava, 'tudo minha parte da fazenda da minha avó.' O sargento de plantão extraiu dele o nome Jabez Bulltongue, da Locust Valley Farm, Ulster County, e então começou a descrever os cavalheiros do grupo. Quando Conant foi ver o editor sobre o destino de seu poema, foi recebido por cima do ombro do office boy e levado ao escritório interno, decorado com estatuetas de Rodin e J. G. Brown. 'Quando li a primeira linha de "A Corça e o Riacho," 'disse o editor, 'soube que era obra de quem viveu em comunhão com a natureza. A arte refinada do verso não me cegou para esse fato. Para usar uma comparação um tanto caseira, foi como se uma criança selvagem e livre dos bosques e campos estivesse a vestir-se de uma moda e caminhar pela Broadway. Sob as vestes, o homem apareceria.' 'Obrigado,' disse Conant. 'Acho que o cheque vai chegar na quinta-feira, como de costume.' A moral desta história de alguma forma se confundiu. Você pode escolher entre 'Fique na Fazenda' ou 'Não escreva Poesia.'