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XLVII El Poeta y el Campesino EL OTRO DÍA un amigo poeta mío, que ha vivido en estrecha comunicación con la naturaleza toda su vida, escribió un poema y lo llevó a un editor. Era una pastoral vibrante, llena del genuino aliento de los campos, el canto de los pájaros y el alegre murmullo de los arroyos. Cuando el poeta volvió para informarse sobre su poema, con esperanzas de una cena de filete en su corazón, se lo devolvieron con el comentario: 'Demasiado artificial.' Varios de nosotros nos reunimos para comer espagueti y chanti del condado de Dutchess, y tragamos la indignación con los resbaladizos bocados. Allí cavamos una trampa para el editor. Con nosotros estaba Conant, un escritor de ficción bien conocido, un hombre que había caminado sobre asfalto toda su vida y que nunca había mirado escenas bucólicas salvo con sensaciones de disgusto desde las ventanas de los trenes expresos. Conant escribió un poema y lo tituló 'La Cierva y el Arroyo.' Era un fino espécimen del tipo de obra que esperarías de un poeta que sólo había deambulado con Amarilis hasta las ventanas de la floristería, y cuya única discusión ornitológica se había llevado a cabo con un camarero. Conant firmó este poema y lo enviamos al mismo editor. Pero esto tiene muy poco que ver con la historia. Justo cuando el editor leía la primera línea del poema, una mañana, un ser tropezó al desembarcar del ferry de West Shore, y se dirigió lentamente hacia la calle Cuarenta y dos. El invasor era un joven con ojos celestes, un labio colgante, y cabello del color exacto del pequeño huérfano (luego descubierto que era la hija del conde) en una de las obras del Sr. Blaney. Sus pantalones eran de pana, su chaqueta de mangas cortas, con botones en el medio de la espalda. Una pernera del pantalón salía fuera de la pana. Observabas expectante, aunque en vano, su sombrero de paja en busca de perforaciones para las orejas, su forma suscitando la sospecha de que había sido arrebatado de un antiguo poseedor equino. En su mano había un maletín - su descripción es una tarea imposible; un hombre de Boston no habría llevado su almuerzo y libros de leyes a su oficina en él. Y sobre una oreja, en su cabello, había una brizna de heno - la carta de crédito del rústico, su insignia de inocencia, el último toque adherente del Edén que quedaba para avergonzar a los hombres del fraude. Con conocimiento, sonriendo, las multitudes de la ciudad pasaban de largo. Vieron al extraño detenerse en la cuneta y estirar el cuello hacia los altos edificios. En esto dejaron de sonreír, e incluso de mirarlo. Se había hecho tan a menudo. Algunos miraron al valise antiguo para ver qué 'atracción' de Coney o marca de chicle podría estar así recordando. Pero en su mayor parte fue ignorado. Incluso los vendedores de periódicos parecían aburridos cuando se escabullía como un payaso de circo para evitar los autos y los tranvías. En la Octava Avenida estaba 'Bunco Harry', con su bigote teñido y sus ojos resplandecientes y risueños. Harry era demasiado buen artista como para no sentirse dolido al ver a un actor exagerando su papel. Se acercó al hombre del campo, que se había detenido para abrir la boca frente al escaparate de una joyería, y sacudió la cabeza. ‘Demasiado denso, amigo’, dijo críticamente - 'demasiado denso por un par de pulgadas. No sé cuál es tu truco; pero te has pasado con los accesorios. Ese heno, ahora - bueno, ya no permiten eso ni siquiera en el circuito de Proctor'. 'No te entiendo, señor', dijo el verde. 'No busco ningún circo. Acabo de bajar del condado de Ulster para ver la ciudad, siendo que la cosecha de heno ha terminado. ¡Por Dios! Pero es un gigante. Pensaba que Poughkeepsie eran algunas calabazas; pero esta ciudad es cinco veces más grande.’ ‘Oh, bueno,’ dijo 'Bunco Harry', levantando las cejas, 'no quise entrometerme. No tienes que contarme. Pensé que deberías atenuarte un poco, así que traté de hacerte ver. Te deseo éxito en tu artimaña, sea cual sea. Ven y tómate un trago, de todas formas.' ‘No me importaría tomarme un vaso de cerveza,’ reconoció el otro. Fueron a un café frecuentado por hombres de rostros lisos y ojos esquivos, y se sentaron a sus bebidas. ‘Me alegro de haberte encontrado, señor,’ dijo Haylocks. ‘¿Cómo te gustaría jugar un par de manos al siete y medio? Tengo las cartas.’ Las sacó del valise de Noé - una baraja rara e inimitable, grasienta de cenas de tocino y mugrienta de la tierra de los campos de maíz. ‘Bunco Harry’ se rió fuerte y brevemente. 'No para mí, deporte', dijo firmemente. 'No juego contra ese disfraz tuyo ni por un centavo. Pero aún digo que te has pasado. Los paletos no se visten así desde el '79. Dudo que pudieras trabajar Brooklyn por un reloj de bolsillo con cuerda con ese atuendo.' ‘Oh, no necesitas pensar que no tengo el dinero,’ se jactó Haylocks. Sacó un montón de billetes enrollados con fuerza, tan grandes como una taza de té, y los colocó sobre la mesa. 'Lo obtuve por mi parte de la granja de mi abuela,’ anunció. ‘Hay $950 en ese rollo. Pensé en venir a la ciudad y buscar un negocio prometedor para entrar.’ ‘Bunco Harry’ tomó el rollo de dinero y lo miró casi con respeto en sus ojos sonrientes. 'He visto peores,' dijo críticamente. 'Pero nunca lo harás con esas ropas. Necesitas conseguir zapatos de cuero claro y un traje negro y un sombrero de paja con una banda de colores, y hablar mucho sobre Pittsburgh y diferenciales de flete, y beber jerez en el desayuno para poder manejar cosas falsas como esa.' ‘¿Cuál es su línea?’ preguntaron dos o tres hombres de ojos esquivos a 'Bunco Harry' después de que Haylocks hubiera recogido su dinero impugnado y se fuera. ‘El falso, supongo,’ dijo Harry. ‘O es uno de los hombres de Jerome. O algún tipo con una nueva treta. Es demasiado paleto. Quizás que es su - me pregunto ahora - oh no, no podría haber sido dinero real.’ Haylocks continuó su camino. Tal vez fue atacado por la sed de nuevo, ya que se sumergió en una oscura taberna en una calle lateral y compró cerveza. Varios tipos siniestros colgaban en un extremo del bar. A primera vista de él sus ojos brillaron; pero cuando su insuistida y exagerada rusticidad se hizo aparente sus expresiones cambiaron a una cautelosa sospecha. Haylocks balanceó su valise sobre el bar. ‘Conserva esto un rato para mí, señor,’ dijo, mascando el extremo de un cigarro de color arcilla virulenta. ‘Volveré después de dar un paseo por un tiempo. Y vigila por él, porque hay $950 dentro, aunque tal vez no lo pensarías al verme.’ En algún lugar afuera un fonógrafo empezó con una pieza de banda, y Haylocks partió para seguirlo, los botones de la chaqueta oscilando en el medio de su espalda. ‘¿Reparto? Mike,’ dijeron los hombres colgando del bar, guiñándose abiertamente unos a otros. 'Honesto, ahora,' dijo el camarero, pateando la valise a un lado. 'No piensas que lo caería, ¿verdad? Cualquiera puede ver que no es un paleto. Uno del escuadrón de atraer de McAdoo, supongo. Es un estúpido si se disfrazó. No hay partes del país ahora donde se vistan así desde que llevaron la entrega rural gratuita a Providence, Rhode Island. Si tiene novecientos cincuenta en esa valise, es un Waterbury de noventa y ocho centavos que se detuvo a las diez menos diez.' Cuando Haylocks había agotado los recursos del Sr. Edison para divertirse, regresó por su valise. Y después por Broadway se pavoneó, sondeando los espectáculos con sus ansiosos ojos azules. Pero aún y siempre Broadway lo rechazó con miradas breves y sonrisas sardónicas. Era el chiste más viejo que la ciudad debe soportar. Era tan descaradamente imposible, tan ultra-rústico, tan exagerado más allá de los productos más extravagantes del granero, el campo de heno y el escenario del vodevil, que sólo despertaba cansancio y sospecha. Y la brizna de heno en su cabello era tan genuina, tan fresca y perfumada de los prados, tan clamorosamente rural, que incluso un estafador de juego de cáscaras hubiera guardado sus guisantes y plegado su mesa al verlo. Haylocks se sentó en una escalinata de piedra y una vez más exhumó su rollo de billetes amarillos desde la valise. El exterior, un billete de veinte, lo peló y llamó a un vendedor de periódicos. 'Hijo,' dijo, 'anda a cambiar este billete por mí. Estoy casi sin dinero; supongo que obtendrás un centavo si te apuras.' Una mirada herida apareció a través de la suciedad en el rostro del muchacho. ‘Aw, watchert’ink! Vete a cambiar tu billete falso tú mismo. No son ropas de granja las que llevas puestas. Vete con tu dinero de teatro.’ En una esquina se encontraba un astuto reclutador para una casa de juegos. Vio a Haylocks, y su expresión de repente se volvió fría y virtuosa. ‘Señor,’ dijo el rústico. ‘He oído de lugares en esta ciudad donde un tipo podría tener un buen juego de siete up o jugar una carta al keno. Tengo $950 en esta valise, y vine del viejo Ulster para ver los espectáculos. ¿Sabes dónde podría encontrar acción por unos 9 o 10 dólares? Voy a tener algo de diversión, y luego tal vez compre un negocio de algún tipo.’ El reclutador se mostró dolido, e investigó una mancha blanca en su uña del dedo índice izquierdo. 'Quita, viejo,' murmuró con reproche. 'Debe estar loco la Oficina Central para enviarte fuera pareciendo un tipo tan insípido. No podrías acercarte a dos cuadras de un juego de dados acera con esos accesorios de Tony Pastor. El reciente Sr. Scotty del Valle de la Muerte te tiene vencido por una cuadra de pueblo en términos de escenografía isabelina y accesorios mecánicos. Que esta sea tu retirada. No, no conozco suntuosos salones donde uno pueda apostar un patrullero en el as.' Rechazado otra vez por la gran ciudad que es tan rápida para detectar artificialidades, Haylocks se sentó en el bordillo y presentó sus pensamientos para celebrar una conferencia. ‘Son mis ropas,’ dijo; ‘condenado si no lo son. Piensan que soy un campestre y no quieren tener nada que ver conmigo. Nadie nunca se burló de este sombrero en el condado de Ulster. Supongo que si quieres que la gente te note en Nueva York debes vestirte como ellos.’ Así que Haylocks fue de compras en los bazares donde los hombres hablaban por la nariz y frotaban sus manos y pasaban la cinta métrica extasiadamente sobre la protuberancia en su bolsillo interior donde reposaba una pequeña mazorca de maíz con un número par de hileras. Y mensajeros portando paquetes y cajas fluyeron hacia su hotel en Broadway bajo las luces de Long Acre. A las nueve en punto de la noche descendió a la acera alguien a quien el condado de Ulster habría renunciado. De color claro eran sus zapatos; su sombrero del último bloque. Sus pantalones gris claro estaban profundamente pliegues; un pañuelo de seda azul brillante colgaba del bolsillo del pecho de su elegante abrigo de paseo inglés. Su collar podría haber adornado una ventana de lavandería; su cabello rubio estaba recortado cerca; la brizna de heno había desaparecido. Por un instante se quedó resplandeciente, con el aire de un hombre de boulevard, cocinando en su mente la ruta para sus placeres nocturnos. Y luego se dirigió a la calle brillante y alegre con el paso fácil y elegante de un millonario. Pero en el instante en que había hecho una pausa, los ojos más sabios y astutos de la ciudad lo envolvieron en su campo de visión. Un hombre corpulento con ojos grises eligió a dos de sus amigos con un levantamiento de cejas de la fila de holgazanes frente al hotel. ‘El pueblerino más jugoso que he visto en seis meses,’ dijo el hombre con ojos grises. 'Vengan.' Eran las once y media cuando un hombre galopó hacia la estación de policía de West Forty-seventh Street con la historia de sus desgracias. ‘Novecientos cincuenta dólares,’ jadeó, ‘todo mi parte de la granja de mi abuela.’ El sargento de mostrador le extrajo el nombre de Jabez Bulltongue, de la granja Valle del Olmo, condado de Ulster, y luego comenzó a tomar las descripciones de los señores del fuerte brazo. Cuando Conant fue a ver al editor sobre el destino de su poema, fue recibido sobre la cabeza del chico de la oficina en la oficina interna que está decorada con estatuillas de Rodin y J. G. Brown. ‘Cuando leí la primera línea de “La Cierva y el Arroyo,”’ dijo el editor, ‘supe que era el trabajo de alguien cuya vida ha estado corazón a corazón con la naturaleza. El arte acabado de la línea no me cegó a ese hecho. Para usar una comparación un poco casera, fue como si un niño salvaje y libre de los bosques y campos se vistiera con ropas de moda y caminara por Broadway. Bajo la ropa, el hombre se mostraría.’ ‘Gracias,’ dijo Conant. ‘Supongo que el cheque llegará el jueves, como de costumbre.' La moraleja de esta historia se ha mezclado de alguna forma. Pueden elegir entre ‘Quédense en la Granja’ o ‘No escriban Poesía’.